Nós, os poetas,
nos julgamos grandes.

Tão grandes que humildemente
vagamos pelas ruas,
junto das folhas que deslizam,
caídas das árvores grandes.

Sentamos no banco
onde dorme o mendigo,
lixo da cidade grande.

Somos a raiz
de uma enorme árvore.

                                                          
Ninguém sabe,
ninguém viu.

                                                 1979