O tempo é vendaval.
E brisa mansa.
Sem previsão no jornal.
Sem vingança.

Não tente entender.
Nem fugir.
Ele vai te prender.
E ele é o juiz.

Às vezes quero
seguir direção contrária.
Ás vezes desespero
e ele ri da minha cara.

Pensadores emitem
suas fórmulas milagrosas.
Mas eles mentem
em versos e prosas.

E vamos nos escondendo
em vicios que prometem alivio.
E cada vez mais nos metendo
em desconhecidas grutas e gritos.